el poeta NO es un pequeño dios

(no le alcanza ni para el monaguillo puberto profanado por nuestra santidad)

Vicente
el mundo está jodido por tus ojos
fallé
no, fue el corazón
-vergüenza de goloniño-
o fue esa sustancia pegajosa
que llena todos los espacios faranduleros
de tu alma poetry-creadora
lameculos parisinos-¿quién no?

Mujer ¿ irías a ser puta
que Dios te dio esas piernas
tan abiertas
como el mar y el horizonte
como el horizonte y el mar?
Tú eres el mar, minúscula deidad
tú eres el mar
y los corpúsculos travestidos
del cielo de la noche.

Caes, sin un paracaídas
de mala calidad
que pueda acarrear
tristes acontecimientos
y niños perdidos
-las visceras de adolescentes tristes
que adornan las vías del tren-
pero olvidaste los trenes
apareció ella
la espuma del mar
y ella
tal cual Venus de Boticelli
naciendo de la concha
tu madre
descansa
sin apretar los puños
Vicente ¿ irías a ser Dios
porque la Edad Mezquina
ya te abandonó?

la peor frase

Tú me quieres con siete años
tú me quieres con mis manos pegajosas
tú me quieres con mis plegarias sodomizadas
tú me quieres con coca-cola
tú me quieres con todo el neoliberalismo violento
tú me quieres bien ilustrada
tú me quieres bajo los puentes
tú me quieres
tú me quieres
tú me quieres
escribo en la puerta del baño
en cada milímetro de papel confort
confortable
pero tú no los lees
no sabes leer
los botas
como los versos cursis de Neruda
que nunca te aprendiste
en el colegio
Tú me quieres
tú me quieres en Isla Decepción
tú no me quieres
ni bajo la noche estrellada.

(homenaje)

niña-mujer

I.
De uniforme
niñita-mujer
como una ola nostálgica
grotesca y descomunal
niñamujerniñitamujercita

II.
Te invito a un paseo
ahogado por la ciudad
a la espera
de alguna nínfula de uniforme
de sus piernitas
sus insignias que ocultan
la líbido vertiente de fieles
sus piernitas
las piernas de una niña-mujer
no sufren de apoplejía.
conciencia de extremidades
son de todas las formastamañoscolores
las más cansadas de todas

III.
Los hombres maduros
tienen miedo a toparse
con la mirada de una niña-mujer
porque sus pupilas
son el viejo proyector
y los asientos de la micro
son las butacas pegajosas
que acompañan
la película porno del momento
“garganta profunda”
la niñita se des-abriga
al calor del invierno
“secretos de alcoba”
escribió en su diario
él que no tiene llaves
“esclava anal”
ella sonrojada, se ríe
“le sexi qui parlé”
tiene miedo de perderse y encontrarse
con el olor a infante de súcubo.

IV.
Sus risitas
tapan esa pena cerda
que llevan puesta
debajo del uniforme
entre el sostén y la blusa
entre la blusa y el sostén
esa pena que nunca se va
hasta que le suceda
otra generación
de piernas perdidas.

dislexia provocada por los diarios locales

a) A mi papá siempre le dan arcadas
cuando se mete
el cepillo de dientes en la boca.
A mi mamá siempre le dan arcadas
cuando se mete
el pene de mi papá en la boca.

b) Las niñas-mujeres siempre caminan bien frunciditas para que sus piernas sean como la puerta con candado, esa que resguarda la morada de la burguesía.

c)Jack Nicholson es a Anthony Hopkins
como charango es a ukulele
ukelele es a Anthony Hopkins
como charango es a Jack Nicholson

d)La ropa tendida, estilaba como la culpa de las autoridades cuando escuchan el evangelio cada domingo, en su iglesia opus dei.

e)Y veíamos “Jesús de Nazaret”, una y otra vez con la conciencia más reseca que el rostro curtido por los años y la mala educación de mis abuelos.

f de final) Quizás tejerte unas lagrimitas/ bajando por tu cara/ para que tengas pena /igual que yo.

No soy la hija de los parques en otoño

"(...)Siento nostalgia de parques abanonados
donde la mala hierba borre todas las huellas
y donde arbustos descuidados estrechen los caminos(...)"
La última Niebla-María Luisa Bombal

Nunca fui la hija
de los parques en otoño
no fui la hija
de un escritor postmoderno
ni por poco la de una loca
limpiando cada espacio de su casa
porque entre tanto detergente
y alergia por el polvo
cree que va a encaminarse
por el sendero de la felicidad
aunque se por el día
que dure la casa limpia.

No soy la hija
de las fiestas adolescentes
esas con amigos superpuestos
y estupefacientes color amapola
para olvidarse un ratito
de las promesas y los versos
que recitaba un presidente invisible
mientras yo dormía.

Fui la hija
de las risas desesperadas
y las conversaciones incómodas
La de la pena forzada
y pasada de moda
La que nunca se para derecha
porque la mochila del miedo
le está carcomiendo
de a poquito
las vértebras

Y ahora
y ahora
y ahora

No soy la hija de nadie
soy la bastarda
de este parque sin piletas.

Rose is a rose is a rose*
el nombre de la rosa no está en ella
ni siquiera entre sus espinas
el nombre de dios no está en dios
ni en las pupilas dilatadas
de los santos de la catedral

No está-no está
y yo no quiero encontrarlo

Rose is a rose is a rose
me gusta comerme las flores
tienen buen sabor
casi como el de la hostia a mediodía
un sabor que viene y va
tal palomas blancas
afuerita de la iglesia
ese sabor semi invisible
de mis manos en la oscuridad
de una rosa en la oscuridad
como si no se viera
como si no existiera


Rose is a rose is a rose
se borran los rayados
de la pared
una vieja compró
pintura nueva
y ellas
rosas viejas
se confunden
con otras flores
de otro jardín
ya no están-ya no están
y yo tampoco estoy.









*Blanca Varela

yo siempre me quise llamar Magdalena

(esto me da un poco de vergüenza)

Estoy en lo más alto del río
no sobre él
porque no puedo
no puedo como Jesús
Jesús con una guitarra eléctrica
Jesús superestrella
Jesús es un rockstar con lentes de sol
bien oscuros
no puede ver
ni siquiera puede ver a las magdalenas
con quienes se acostó
durante treinta y tres años

Hay un fan club de magdalenas

Te van a llorar todos los domingos
prenden velitas sin olor
en tu tumba
son más baratas
las prenden en medio
de las fotos y los autógrafos
que algunas vez les diste
y no las ves
y no me ves
tampoco me escuchas
ni me escuchaste
cuando me salía sangre
por la corona de espinas
no me escuchaste
cuando te gritaba
afuera de la catedral
no me escuchaste
cuando miraba con fervor
tus ojos celestes de renacimiento,
consentido
no me escuchaste
cuando me bebí todo tu líbido
Y yo si te escuchaba
iba a todos tus conciertos
pagaba más del
seis
seis
seis
por ciento
para que los muchachos de tu banda
pudiesen manosear, sin molestias
ni reparos
a las groopies menores de edad
que coreaban con vergüenza
todas tus canciones.

Yo te escuché
cuando mordí tu cuerpo
blanco y caro como el mármol
de todos esos edificios bonitos
donde te gusta ir pasar
tus vacaciones.
Y mi abuelito de la calle
te escuchaba
y todos creían
que tú si los escuchabas
todos creían
todos te creían
no te crucificas
ni en las esquinas de la ciudad
no me crucifico
ni en las esquinas de tu cruz
ni en el reino de los cielos
tu cielo azulado
porque no eres mi padre
ni mi esposo
eres tan divo
no me saludas
si yo siento tu aliento
hedor a hostia inerte
me coso unas alitas
para que te fijes en mí
un hola, no
no me saludas
porque te crees estrella de rock.

Son siempre
todas las manchas
atrapadas en tus sábanas
esas que ni el más poderoso detergente
pudo remover
te mintieron
te mintieron todos
los colores de los globos
en tu cumpleaños
los invitados
esos regalos unisex
de pocos pesos
envueltos en un papel
parecido a las hojas del diario
que le gusta leer tu papá
el mercurio-también-
miente
los dioses no deberían mentir
o maybe, la perfección
se acuesta con la mentira
la perfección es de mentira
como los senos de esas barbies
que soñaban ser tú
y tú soñabas ser ellas
una Barbie ebria
vomitando sus amores imposibles
en el baño.

Anda a acostarte
con tus amores imposibles
los que nunca te besaron
los que nunca sus manos
se perdieron
en los accidentes geográficos
de tu vestido
y sólo te va quedando
las manchas
que queman tu piel
cuando te tapas
con las sábanas

la muñeca lleva un chip

Esta ricura eructa
los pequeños exigen un mayor grado
de realismo y sofisticación
Es regordeta y risueña
los niños pueden ejercer su tiranía
la niña-madre deberá seguir cuidando
de su hijo-muñeco
Personas que han desafiado el poder
y que son retratadas en un obra global
los soldaditos de plomo
los autos de hojalata eran para los burgueses
la fuerza silenciosa
y los tobillos la zona erógena
ocho botones para programar
qué hacer con ella
están curados de espanto.

"La muñeca lleva un chip

Los videojuegos asedian la industria de juegos tradicionales. Y esta se debate entre el refuerzo de sus señas de identidad y la tecnología de sensores y pantallas. Así es la carrera por tener la varita mágica de la infancia.
"
por: Cristóbal Ramírez/ El País Semanal

la scarlet

Los años de mi infancia perdida
se amontonaron entre las cruces
y manos blancas
de las monjitas con cara de pan
más buenas que el pan
en ese entonces
yo conocí a la Scarlet
Scarlet la del puesto de adelante
Scarlet la huerfanita
Scarlet la pobre
la misma que a falta de papitos
me robaba un sacapunta de barbie
porque quería ser rubia y feliz
como ella
la que me robaba los lápices de colores
cada uno de los doce colores
uno por uno
para pintarse su carita desteñida
en las hojas de un cuaderno
que nunca fue de ella
Scarlet la intrigante
Scarlet la niña-niño
tenía el pelo tan corto
tan corto
para que los piojos y las liendres
no invadieran su cabecita
la cabecita donde les gustaba
levantar esas majestuosas ciudades
y era tan flaca
tan flaca
que se parecía a esos niños desnutridos
dignos de la madre Teresa

Scarlet el niño-niña
la del delantal pequeño
un recreo la seguí al baño
agachada debajo del cubículo
hacía pipí
¿parada o sentada?
¿sentada o parada?
sentada sentada
sobre las burlas de sus compañeras
ándate a otro colegio
que este es de mujeres
ándate a tu orfanato
que acá todas tenemos papás
sentada
no era más que una Juana de arco
en su niñez con pelo corto
sentada sobre su caballo
Scarlet
no sé como se escribía
con doble t
quizás
Scarlett
Scarlet en los pasillos del miedo
no mira atrás
ahora tiene el pelo largo
y por donde camina
va dejando pedazos
pedacitos
de burlas y delantal.