el poeta NO es un pequeño dios

(no le alcanza ni para el monaguillo puberto profanado por nuestra santidad)

Vicente
el mundo está jodido por tus ojos
fallé
no, fue el corazón
-vergüenza de goloniño-
o fue esa sustancia pegajosa
que llena todos los espacios faranduleros
de tu alma poetry-creadora
lameculos parisinos-¿quién no?

Mujer ¿ irías a ser puta
que Dios te dio esas piernas
tan abiertas
como el mar y el horizonte
como el horizonte y el mar?
Tú eres el mar, minúscula deidad
tú eres el mar
y los corpúsculos travestidos
del cielo de la noche.

Caes, sin un paracaídas
de mala calidad
que pueda acarrear
tristes acontecimientos
y niños perdidos
-las visceras de adolescentes tristes
que adornan las vías del tren-
pero olvidaste los trenes
apareció ella
la espuma del mar
y ella
tal cual Venus de Boticelli
naciendo de la concha
tu madre
descansa
sin apretar los puños
Vicente ¿ irías a ser Dios
porque la Edad Mezquina
ya te abandonó?

la peor frase

Tú me quieres con siete años
tú me quieres con mis manos pegajosas
tú me quieres con mis plegarias sodomizadas
tú me quieres con coca-cola
tú me quieres con todo el neoliberalismo violento
tú me quieres bien ilustrada
tú me quieres bajo los puentes
tú me quieres
tú me quieres
tú me quieres
escribo en la puerta del baño
en cada milímetro de papel confort
confortable
pero tú no los lees
no sabes leer
los botas
como los versos cursis de Neruda
que nunca te aprendiste
en el colegio
Tú me quieres
tú me quieres en Isla Decepción
tú no me quieres
ni bajo la noche estrellada.

(homenaje)