dame tu sucio amor (plagio)

caminamos sobre un puente/dices que te gustan las puestas de sol/y tu boca se queda bien calladita//porque no me hablas/ por poco me dices "hola"/y pones tu mejilla mortesina/te planto un beso matutino/mis labios/los tuyos no/porque el verano se fue/ y tu cara de prescolar/también/tu mano /ya no aplasta la mía/en la frontera del sí y el no/nadie nos ve/sólo un ojo de viento/el vidrio en el que nos apoyamos/y yo te miro con miedo/ahora no/ siempre te miro/pareciera que tus párpados/se fueran a desparramar/ por cada uno/de los pliegues de tus sábanas/se están acabando las mañanas/las mentiras/que no digo/tú te ríes/pero te frunces/ya no le hablas de mí/si no de otras/otras piernas asoleadas/por otro sol de verano.

un día le copié a teillier y no me resultó( cartas de lluvia)

Me inundo de ti
y tú lees revistas viejas
tan viejas
como el piso lustroso
por el que caminaste
casto
con los mocos arrastras,
niñito afeminado
usabas cual retrovisor
la ventana llorosa
y tan azul
Tan azul era el sabor
de tus ojos de muñeca
la muñeca de tu hermana
con la que jugabas
tardes que no termina(ba)n
olorosas a parafina
la vieja , tu vieja
se reía
pantomimia de princesa
tus manos
secas
tus manos
él.

Demasiado pronto le venían esos ojos anchos. Quizás ya había desistido en olvidar, perdía la noción de como el gran simulacro inundase su cara. Pensaba en Benedetti, pensaba que el bigotudo estaba en un pseudo-burdel ( he notado que decir pseudo está muy en la onda, no?), recitándole en un soleado alemán versos al oído de una señorita que daba besos por entregas.

Pero sigió caminando por la ancha vereda. Estaba solo un domingo, el día del Señor (jo!). Nunca iba a misa, ya nadie iba. Se olvidaba, que fácil era a ratos. Le hubiese gustado recibir clases de amnesia y así poder ser tan docto como ella.

A veces, la veía en el reflejo de las ventanas de las casas de los siglos, por donde pasaba (con ella), caminando. Siempre caminando, para poder olvidar, aunque fuese un poquito por cada paso.

Y por las noches, antes de cerrar los ojos, imágenes de otra vida. Como si un rollo de fotografías (de ella) se fuese a velar; eso nunca ocurría, nunca se velaba. Pero por poco casi le daba un ataque al corazón, que cursi, pensaba. Morir porque el corazon se detenia por ella.

me voy de por sí
al lugar en que los bichitos son examinados meticulosamente, con una luz cegándoles sus antenitas.

Y yo quiero ser el pasto en el que viven, para no morir. No morir aplastados por las manos repugnantes de los hombres que se mimetizan en se(xo)ñal y honor a la ciencia.

Tengo miedo, y no puedo ser pasto, soy bicho siempre.
Mamá! tengo miedo de sus cuerpos erectos, no-no quiero verlos a la luz del día. No es mejor un bicho bonito ?

señora frívola

¿ Qué tiene que decir al respecto? Un domingo a mediodía, con el tango entre las manos. Le hubiera gustado ser tan apasionada como el propio tipo qué está cantando versos con sabor a vino o como las mujeres de sus letras; nunca pudo, lo frívolo lo tenía antes de la huída al cerro de el Contrario, yo lo quería. Usted también y eso es lo que más le dolía/duele.

Ahora las paredes se recubren "La que murió en Paris". No tiene idea de lo que significa , ah? Para ella es otro lugar tan frío como su rostro.

No soporta los lugares obscuros y pequeños, me está contando. Entonces no se soporta. Y pobrecita, le dicen todos al ver sus ojos humedecidos, tanto así que ni las manos de sus hijos pueden secar. Seis manos, tres distintos barcos que a veces se hunden por lo frívolo del mar. Cuando quiere, cuando se cree Chilectras (casi-siempre).

Miro su reloj, pero no el que tiene adentro de usted, él del órgano vital ( no crees qué corazon es una palabra bastante cursi, cursilería médicas eh).

Me voy porque me canso, me canso de escribir de la uva y su parral.-

tinta china

Tus montañas son rosadas y el ríachuelo que les hace cosquillas, amarillas. A veces me atacan unas ganas terribles de ir a comprarle al Tío del Almacén tinta china, sólo para arruinar tu paisaje esplenderoso.
Quimera re-cagada (re-culiada, según la ocasión, como el camaleón).

Estimado Señorito Interespacial:

Yo siempre pensé que tu primera parada debió ser en Venus, lástima mi chiquitito.
Miro el cielo y puedo imaginar lo feliz que puedes estar ahí, no lo sé en realidad. Pero yo sé que el cohete en tu pantalón es distinto, no hay ninguna muchacha de hielo que te diga que no te quiere.

Dejo esta nota guardada donde la encontrarás cuando vuelvas, quién sabe si lo haces.

Atte.
yo, la que te mira siempre

( ella no sabe, pero los dulces tampoco)

analísis en el puente(pero debajo)

Metida debajo de un puente de la capital, se puso a pensar en lo tanto que odiaba a Mirna. Odiaba su bastón y sus pies arrastrándose por el pasillo de la casa tan-café. Como detestaba el quejido nocturno que no la dejaba dormir. Y el quejido diurno que le hacía dudar de su cordura interespacial.

Pensaba lo díficil que era mantener la calma al ver como escupía pedazos de lloriqueos falsos y cínicos. ¡Por Dios! Todos los días tomaba su pastillita de Ego que era más eficaz que el Artebral recetado por un doctor de ojos buenos, tanto que le había gustado a Mirna.

A veces, ella murmuraba frases con sabor a libertad a la hora del alumuerzo. Frases que interrumpían las historias pasadas a naftalina(ouch!) de la muy amargada.

Le costaba contraer la cara para poder formar una sonrisa casi-amable, cuando la Mirna le iba a regalar un Toffee o las sobras de un chocolate añejo de la Navidad pasada. Se le cortaban las cuerdas vocales gritándole :¡Gracias! Porque de otra manera no hubiese escuchado, hubiese sido mejor.

Ya casi amanecía, mejor se iba a un parque.