guatacazo

Gólgota

habitamos la ruina todos los días
el cuño
la primera cuña
las marcas en las manos
                     los pies
                 en la cabeza de espinas
                     la espalda
              y en el costado de Longino

hace un año, pensó
no era tan diferente
la bestia seguía alojada
                a la sorda espera
                en el centro de su pecho

de un rincón
a tres paredes altas
carcome la polilla:
                   (una) me sentencia

escondida la niña posesa
se lame las heridas.
     

"ella miraba a dios por la ventana,
para que yo lo viera;"

Velándose

el rollo de un mes

que pareció un año

de una hora que pareció un mes

hablamos del tiempo

arrima

en una conversación a pasillos

que inventé para mí

memoría una tardenoche

a veces la estela

un ángel menor del Juicio Final

por suerte

que ya olvidé la sentencia.

cumpleaños

la fuga del viento
dedos que se pegan
en verano
querer más que otra cosa
las huellas en tu cara
a medio memorizar
el hombro que destiñe

el avance lejano de un caudal

este día
la lluvia olvida los parque.

juan sin miedo:
o la intuición de la bruja

(el cuerpo, el alma y la sombra)

( y nos mea desde las alturas)

7 de noviembre, 2009

entonces vas al parque, ese en donde alguna vez (o más de una vez) te fumaste la vida, te fumaste al aire y cada una de las ramas de los árboles, el sol te está jodiendo y no para de hacerlo, socabrón, sosol. resulta que te prestaron la bici para una vueltecita por ahí, esa bicicleta que tus papás no quisieron regalarte en la navidad pasada, y empiezas a pedalear como esa noche buena que nunca llegó.

una vez aprendiste a andar en una bici, una que no era tuya, quizás era de un vecino, de tu mejor amiga, de ese primer amor que tampoco llegó, y esas cosas no se olvidan, tu sabes, en realidad todo el mundo, pedaleas de a poquito, con miedo, siempre el miedo; ahí está la curva que es casi como el sol, tan jodida, los frenos, los cambios. Cambia (sin espinillas, sin caderas tan enormes como la población de homosexuales que bailan canciones rubias en la noche). entonces no puedes, piensas, es que en verdad no puedes, y te vas encima de la tierra, se te pelan las manos, manos con las estigmas de un santo de alguna provincia lejana y desconocida. miras si alguien se está riendo de ti, nadie te para porque no están tus papás, te gusta putearlos cuando se dan la vuelta, tú les dijiste que no te gustaba hablar con ellos, que ojalá hubieses nacido huérfana. es justo, en ese momento, cuando estás tirada en la tierra, llena de mierda; el momento en que te das cuenta que usaste muchos conectores de negación.

el viento ahoga las ropas tendidas de los patios. 

y en la iglesia, la imagen de los santos cubiertos con un velo perso,  impacientes esperan el arrimo de un domingo que apenas llega.

apena´

degullar pan de ceniza

la suma de las extremidades

el mentón

ahijado del trigo de la araña

tejer a ratos

el manto que cubre la ruina:

las piedras amontonadas

que amurallan la ribera
de un río invisible

 magullones en las rodillas

hincado
el peregrino estival

un día que apenas pasa

en un itinerario guiado por las abejas

un día que se cuela 

por la ventana de un segundo piso

volver al maúllo

pidiéndole al santo

que el rezo valga
la pena.