lista

ir a la farmacia y confundir a las pastillas con tus ojitos perdidos en alguna nínfula de invierno.superar la deformidad, dibujar bien. volver a escribir y no tener más pena de no poder hacerlo. dejar de escuchar las canciones tristes de la banda de tu amigo. buscar al señor Violencia y esperar que el polvo vuelva, para no repetir las frases, las del mes de María, las que aún retumban en la cabeza, en las paredes altas de esta iglesia victoriana( data de a fines del s.XIX). ya no puedo citar a gente inteligente//////////////////dejar de tener miedo.

no quiero tomar clorfenamina

"- Cuando maduras el corazón muere
-A quién le importa
-A mí"

Y los adultos se ríen
escupiendo la pena
porque el poder político
no es el poder del amor ( data Edad Media)
POLIAMOR
muchos amantes-por ejemplo Kafka
equidistante a los bichos
que catan vino con termómetros-
son los suicidas de la primavera
alergia a la lascivia de las flores
miedo a ver esa película
miedo a recordar el diálogo exacto
miedo a que ya no te importe
que el corazón muera
que el aguijón de una abeja
se ve reducido al alza del gas
que el sueño indefinido
entre amapolas
se perdió
como en la elección del presidente.

el poeta NO es un pequeño dios

(no le alcanza ni para el monaguillo puberto profanado por nuestra santidad)

Vicente
el mundo está jodido por tus ojos
fallé
no, fue el corazón
-vergüenza de goloniño-
o fue esa sustancia pegajosa
que llena todos los espacios faranduleros
de tu alma poetry-creadora
lameculos parisinos-¿quién no?

Mujer ¿ irías a ser puta
que Dios te dio esas piernas
tan abiertas
como el mar y el horizonte
como el horizonte y el mar?
Tú eres el mar, minúscula deidad
tú eres el mar
y los corpúsculos travestidos
del cielo de la noche.

Caes, sin un paracaídas
de mala calidad
que pueda acarrear
tristes acontecimientos
y niños perdidos
-las visceras de adolescentes tristes
que adornan las vías del tren-
pero olvidaste los trenes
apareció ella
la espuma del mar
y ella
tal cual Venus de Boticelli
naciendo de la concha
tu madre
descansa
sin apretar los puños
Vicente ¿ irías a ser Dios
porque la Edad Mezquina
ya te abandonó?

la peor frase

Tú me quieres con siete años
tú me quieres con mis manos pegajosas
tú me quieres con mis plegarias sodomizadas
tú me quieres con coca-cola
tú me quieres con todo el neoliberalismo violento
tú me quieres bien ilustrada
tú me quieres bajo los puentes
tú me quieres
tú me quieres
tú me quieres
escribo en la puerta del baño
en cada milímetro de papel confort
confortable
pero tú no los lees
no sabes leer
los botas
como los versos cursis de Neruda
que nunca te aprendiste
en el colegio
Tú me quieres
tú me quieres en Isla Decepción
tú no me quieres
ni bajo la noche estrellada.

(homenaje)

niña-mujer

I.
De uniforme
niñita-mujer
como una ola nostálgica
grotesca y descomunal
niñamujerniñitamujercita

II.
Te invito a un paseo
ahogado por la ciudad
a la espera
de alguna nínfula de uniforme
de sus piernitas
sus insignias que ocultan
la líbido vertiente de fieles
sus piernitas
las piernas de una niña-mujer
no sufren de apoplejía.
conciencia de extremidades
son de todas las formastamañoscolores
las más cansadas de todas

III.
Los hombres maduros
tienen miedo a toparse
con la mirada de una niña-mujer
porque sus pupilas
son el viejo proyector
y los asientos de la micro
son las butacas pegajosas
que acompañan
la película porno del momento
“garganta profunda”
la niñita se des-abriga
al calor del invierno
“secretos de alcoba”
escribió en su diario
él que no tiene llaves
“esclava anal”
ella sonrojada, se ríe
“le sexi qui parlé”
tiene miedo de perderse y encontrarse
con el olor a infante de súcubo.

IV.
Sus risitas
tapan esa pena cerda
que llevan puesta
debajo del uniforme
entre el sostén y la blusa
entre la blusa y el sostén
esa pena que nunca se va
hasta que le suceda
otra generación
de piernas perdidas.

dislexia provocada por los diarios locales

a) A mi papá siempre le dan arcadas
cuando se mete
el cepillo de dientes en la boca.
A mi mamá siempre le dan arcadas
cuando se mete
el pene de mi papá en la boca.

b) Las niñas-mujeres siempre caminan bien frunciditas para que sus piernas sean como la puerta con candado, esa que resguarda la morada de la burguesía.

c)Jack Nicholson es a Anthony Hopkins
como charango es a ukulele
ukelele es a Anthony Hopkins
como charango es a Jack Nicholson

d)La ropa tendida, estilaba como la culpa de las autoridades cuando escuchan el evangelio cada domingo, en su iglesia opus dei.

e)Y veíamos “Jesús de Nazaret”, una y otra vez con la conciencia más reseca que el rostro curtido por los años y la mala educación de mis abuelos.

f de final) Quizás tejerte unas lagrimitas/ bajando por tu cara/ para que tengas pena /igual que yo.

No soy la hija de los parques en otoño

"(...)Siento nostalgia de parques abanonados
donde la mala hierba borre todas las huellas
y donde arbustos descuidados estrechen los caminos(...)"
La última Niebla-María Luisa Bombal

Nunca fui la hija
de los parques en otoño
no fui la hija
de un escritor postmoderno
ni por poco la de una loca
limpiando cada espacio de su casa
porque entre tanto detergente
y alergia por el polvo
cree que va a encaminarse
por el sendero de la felicidad
aunque se por el día
que dure la casa limpia.

No soy la hija
de las fiestas adolescentes
esas con amigos superpuestos
y estupefacientes color amapola
para olvidarse un ratito
de las promesas y los versos
que recitaba un presidente invisible
mientras yo dormía.

Fui la hija
de las risas desesperadas
y las conversaciones incómodas
La de la pena forzada
y pasada de moda
La que nunca se para derecha
porque la mochila del miedo
le está carcomiendo
de a poquito
las vértebras

Y ahora
y ahora
y ahora

No soy la hija de nadie
soy la bastarda
de este parque sin piletas.

Rose is a rose is a rose*
el nombre de la rosa no está en ella
ni siquiera entre sus espinas
el nombre de dios no está en dios
ni en las pupilas dilatadas
de los santos de la catedral

No está-no está
y yo no quiero encontrarlo

Rose is a rose is a rose
me gusta comerme las flores
tienen buen sabor
casi como el de la hostia a mediodía
un sabor que viene y va
tal palomas blancas
afuerita de la iglesia
ese sabor semi invisible
de mis manos en la oscuridad
de una rosa en la oscuridad
como si no se viera
como si no existiera


Rose is a rose is a rose
se borran los rayados
de la pared
una vieja compró
pintura nueva
y ellas
rosas viejas
se confunden
con otras flores
de otro jardín
ya no están-ya no están
y yo tampoco estoy.









*Blanca Varela