dislexia provocada por los diarios locales

a) A mi papá siempre le dan arcadas
cuando se mete
el cepillo de dientes en la boca.
A mi mamá siempre le dan arcadas
cuando se mete
el pene de mi papá en la boca.

b) Las niñas-mujeres siempre caminan bien frunciditas para que sus piernas sean como la puerta con candado, esa que resguarda la morada de la burguesía.

c)Jack Nicholson es a Anthony Hopkins
como charango es a ukulele
ukelele es a Anthony Hopkins
como charango es a Jack Nicholson

d)La ropa tendida, estilaba como la culpa de las autoridades cuando escuchan el evangelio cada domingo, en su iglesia opus dei.

e)Y veíamos “Jesús de Nazaret”, una y otra vez con la conciencia más reseca que el rostro curtido por los años y la mala educación de mis abuelos.

f de final) Quizás tejerte unas lagrimitas/ bajando por tu cara/ para que tengas pena /igual que yo.

No soy la hija de los parques en otoño

"(...)Siento nostalgia de parques abanonados
donde la mala hierba borre todas las huellas
y donde arbustos descuidados estrechen los caminos(...)"
La última Niebla-María Luisa Bombal

Nunca fui la hija
de los parques en otoño
no fui la hija
de un escritor postmoderno
ni por poco la de una loca
limpiando cada espacio de su casa
porque entre tanto detergente
y alergia por el polvo
cree que va a encaminarse
por el sendero de la felicidad
aunque se por el día
que dure la casa limpia.

No soy la hija
de las fiestas adolescentes
esas con amigos superpuestos
y estupefacientes color amapola
para olvidarse un ratito
de las promesas y los versos
que recitaba un presidente invisible
mientras yo dormía.

Fui la hija
de las risas desesperadas
y las conversaciones incómodas
La de la pena forzada
y pasada de moda
La que nunca se para derecha
porque la mochila del miedo
le está carcomiendo
de a poquito
las vértebras

Y ahora
y ahora
y ahora

No soy la hija de nadie
soy la bastarda
de este parque sin piletas.

Rose is a rose is a rose*
el nombre de la rosa no está en ella
ni siquiera entre sus espinas
el nombre de dios no está en dios
ni en las pupilas dilatadas
de los santos de la catedral

No está-no está
y yo no quiero encontrarlo

Rose is a rose is a rose
me gusta comerme las flores
tienen buen sabor
casi como el de la hostia a mediodía
un sabor que viene y va
tal palomas blancas
afuerita de la iglesia
ese sabor semi invisible
de mis manos en la oscuridad
de una rosa en la oscuridad
como si no se viera
como si no existiera


Rose is a rose is a rose
se borran los rayados
de la pared
una vieja compró
pintura nueva
y ellas
rosas viejas
se confunden
con otras flores
de otro jardín
ya no están-ya no están
y yo tampoco estoy.









*Blanca Varela

yo siempre me quise llamar Magdalena

(esto me da un poco de vergüenza)

Estoy en lo más alto del río
no sobre él
porque no puedo
no puedo como Jesús
Jesús con una guitarra eléctrica
Jesús superestrella
Jesús es un rockstar con lentes de sol
bien oscuros
no puede ver
ni siquiera puede ver a las magdalenas
con quienes se acostó
durante treinta y tres años

Hay un fan club de magdalenas

Te van a llorar todos los domingos
prenden velitas sin olor
en tu tumba
son más baratas
las prenden en medio
de las fotos y los autógrafos
que algunas vez les diste
y no las ves
y no me ves
tampoco me escuchas
ni me escuchaste
cuando me salía sangre
por la corona de espinas
no me escuchaste
cuando te gritaba
afuera de la catedral
no me escuchaste
cuando miraba con fervor
tus ojos celestes de renacimiento,
consentido
no me escuchaste
cuando me bebí todo tu líbido
Y yo si te escuchaba
iba a todos tus conciertos
pagaba más del
seis
seis
seis
por ciento
para que los muchachos de tu banda
pudiesen manosear, sin molestias
ni reparos
a las groopies menores de edad
que coreaban con vergüenza
todas tus canciones.

Yo te escuché
cuando mordí tu cuerpo
blanco y caro como el mármol
de todos esos edificios bonitos
donde te gusta ir pasar
tus vacaciones.
Y mi abuelito de la calle
te escuchaba
y todos creían
que tú si los escuchabas
todos creían
todos te creían
no te crucificas
ni en las esquinas de la ciudad
no me crucifico
ni en las esquinas de tu cruz
ni en el reino de los cielos
tu cielo azulado
porque no eres mi padre
ni mi esposo
eres tan divo
no me saludas
si yo siento tu aliento
hedor a hostia inerte
me coso unas alitas
para que te fijes en mí
un hola, no
no me saludas
porque te crees estrella de rock.

Son siempre
todas las manchas
atrapadas en tus sábanas
esas que ni el más poderoso detergente
pudo remover
te mintieron
te mintieron todos
los colores de los globos
en tu cumpleaños
los invitados
esos regalos unisex
de pocos pesos
envueltos en un papel
parecido a las hojas del diario
que le gusta leer tu papá
el mercurio-también-
miente
los dioses no deberían mentir
o maybe, la perfección
se acuesta con la mentira
la perfección es de mentira
como los senos de esas barbies
que soñaban ser tú
y tú soñabas ser ellas
una Barbie ebria
vomitando sus amores imposibles
en el baño.

Anda a acostarte
con tus amores imposibles
los que nunca te besaron
los que nunca sus manos
se perdieron
en los accidentes geográficos
de tu vestido
y sólo te va quedando
las manchas
que queman tu piel
cuando te tapas
con las sábanas

la muñeca lleva un chip

Esta ricura eructa
los pequeños exigen un mayor grado
de realismo y sofisticación
Es regordeta y risueña
los niños pueden ejercer su tiranía
la niña-madre deberá seguir cuidando
de su hijo-muñeco
Personas que han desafiado el poder
y que son retratadas en un obra global
los soldaditos de plomo
los autos de hojalata eran para los burgueses
la fuerza silenciosa
y los tobillos la zona erógena
ocho botones para programar
qué hacer con ella
están curados de espanto.

"La muñeca lleva un chip

Los videojuegos asedian la industria de juegos tradicionales. Y esta se debate entre el refuerzo de sus señas de identidad y la tecnología de sensores y pantallas. Así es la carrera por tener la varita mágica de la infancia.
"
por: Cristóbal Ramírez/ El País Semanal

la scarlet

Los años de mi infancia perdida
se amontonaron entre las cruces
y manos blancas
de las monjitas con cara de pan
más buenas que el pan
en ese entonces
yo conocí a la Scarlet
Scarlet la del puesto de adelante
Scarlet la huerfanita
Scarlet la pobre
la misma que a falta de papitos
me robaba un sacapunta de barbie
porque quería ser rubia y feliz
como ella
la que me robaba los lápices de colores
cada uno de los doce colores
uno por uno
para pintarse su carita desteñida
en las hojas de un cuaderno
que nunca fue de ella
Scarlet la intrigante
Scarlet la niña-niño
tenía el pelo tan corto
tan corto
para que los piojos y las liendres
no invadieran su cabecita
la cabecita donde les gustaba
levantar esas majestuosas ciudades
y era tan flaca
tan flaca
que se parecía a esos niños desnutridos
dignos de la madre Teresa

Scarlet el niño-niña
la del delantal pequeño
un recreo la seguí al baño
agachada debajo del cubículo
hacía pipí
¿parada o sentada?
¿sentada o parada?
sentada sentada
sobre las burlas de sus compañeras
ándate a otro colegio
que este es de mujeres
ándate a tu orfanato
que acá todas tenemos papás
sentada
no era más que una Juana de arco
en su niñez con pelo corto
sentada sobre su caballo
Scarlet
no sé como se escribía
con doble t
quizás
Scarlett
Scarlet en los pasillos del miedo
no mira atrás
ahora tiene el pelo largo
y por donde camina
va dejando pedazos
pedacitos
de burlas y delantal.

Sería bonito dejar que el miedo se fuera como ese papel que NUNCA, nadie debería tirar en la carretera.

VOY A ESCRIBIR EN UNA HOJA DE CUADERNO, LA PALABRA miedo Y TIRARLA EN LA CARRETERA. Para que se disuelva entre el exceso de velocidad y manos húmedas ; para que se pierda en la noche, en medio de un accidente automovilístico y donde el miedo muera con toda esa gente,
la familia feliz
la pareja de recién casados
los adolescentes ebrios
el hombre de negocios
el tour de la tercera edad

Cada uno, trazado con un lápiz especial contra el miedo, uno que nunca existió.